La ilusión de marketing de un hongo
Puede que no te des cuenta, pero estás comiendo el mismo organismo, ya sea blanco, marrón o negro.
Champiñones. Créminis. Portobellos.
Todos son Agaricus bisporus. Una especie. Diferentes ángulos de marketing.
Aunque se vuelve más extraño. Falta una pieza en los libros de historia. ¿Quién acuñó realmente el nombre “portobello”? Nadie lo sabe. No los micólogos. No los historiadores.
Retrocedamos hasta 1925. Louis Ferdinand Lambert cultiva hongos en Pensilvania. Él detecta una mutación. Un bicho raro pálido y calcáreo que crece entre las gorras marrones estándar.
Lo llama “Blancanieves”.
Se vuelve uniforme. Crece rápido. El mercado se lo come, literalmente.
¿Por qué? Porque en aquel entonces Estados Unidos estaba obsesionado con la esterilidad. Limpio. Blanco. Previsible. Las variantes marrones salvajes y rústicas quedaron relegadas a un segundo plano. Cada champiñón blanco que se encuentra hoy en el estante de un supermercado se remonta a un accidente afortunado de Lambert.
Pero los hongos no permanecen como botones para siempre. Ellos crecen. Ellos maduran.
Cuando se expanden, esas pequeñas tapas se ensanchan formando discos anchos y planos. Las branquias salen. A mediados del siglo XX, eso era feo. Demasiado desordenado. Entonces se quedaron pequeños.
Luego llegaron los años 70. Llega la contracultura. Los alimentos procesados se convierten en el enemigo.
De repente, esos mismos hongos Agaricus demasiado grandes se ponen de moda. Renombrado. Terroso. Natural.
Entra el Portobello.
Pero aquí está el agujero en la narrativa. El nombre “portobello” no es italiano. No cruzó el océano desde Roma o Nápoles. Simplemente apareció. Completamente formado. En forma impresa. 1986.
Sin autor claro. Ninguna prueba irrefutable. Sólo un cambio repentino de vocabulario.
El nombre no es una palabra italiana. Apareció recién en 1986.
Es una estafa, técnicamente. Un cambio de marca de una verdura envejecida. Pero lo compramos.
Las abejas hacen más que producir miel
En una nota completamente diferente, hablemos de reproducción. En concreto, la reproducción de las abejas.
El Dr. Kit Prendergast se une al espectáculo. Se hace llamar La Abeja Babette.
Ella es australiana. Ha escrito más de ochenta artículos. Ella describe nuevas especies para ganarse la vida. Pero ella no se limita a publicar datos. Ella actúa.
Piensa en El Lorax. Excepto los insectos.
Dirige un programa llamado “Los pájaros y las abejas” (con una ‘s’ extra, naturalmente) sobre la polinización. La ciencia resulta picante. Sorprendentemente salvajes, dada su reputación de polinizadores ordenados.
Puedes seguirla en Patreon si quieres profundizar en el caos de la vida de la colmena.
Tu perro es más inteligente que los entomólogos
Aquí hay otro hecho que debería humillar a cualquiera que crea que sabe más que sus mascotas.
Especies invasoras. Moscas linterna manchadas. Chupan savia. Defecan una baba azucarada llamada melaza. A las avispas les encanta la melaza. También lo hace la hollín. Los viñedos lo odian todo.
¿Estos errores llegaron a Pensilvania en 2018? No. 2014. Diez años después. Diecisiete estados repartidos.
Los pisoteamos. Los aplastamos. Nos sentimos productivos haciéndolo.
Mientras tanto, los verdaderos expertos duermen en tu sofá.
Virginia Tech lo probó. 182 perros. Pastores alemanes. Labradores. Caniches miniatura. Todas las razas representadas. Entrenaron a estos voluntarios para encontrar masas de huevos.
Los resultados fueron crudos.
Pruebas controladas. Campos abiertos. Los perros aplastaron a los humanos.
¿Entomólogos capacitados? Perdieron. Por un factor de dos a uno. Las mascotas superaron a los profesionales.
La ciencia ciudadana suele implicar aplicaciones. O frascos.
Esta vez se trata de olfatear.
¿Hay algo más que tu perro pueda ayudarte a resolver mientras ignoras el problema? Probablemente. Pero dejaremos que el misterio de los hongos permanezca ahí un poco más. Se siente bien que nunca lo descubramos. Algunas cosas permanecen indefinidas.
