A ilusão de marketing de um cogumelo
Você pode não perceber, mas está comendo o mesmo organismo, seja ele branco, marrom ou preto.
Cogumelos botão. Creminis. Portobellos.
Eles são todos Agaricus bisporus. Uma espécie. Diferentes ângulos de marketing.
Mas fica mais estranho. Há uma peça faltando nos livros de história. Quem realmente cunhou o nome “portobello”? Ninguém sabe. Não os micologistas. Não os historiadores.
Voltemos até 1925. Louis Ferdinand Lambert cultiva cogumelos na Pensilvânia. Ele identifica uma mutação. Um esquisito pálido e calcário crescendo entre os chapéus marrons padrão.
Ele chama isso de “Branca de Neve”.
Torna-se uniforme. Ela cresce rápido. O mercado consome tudo – literalmente.
Por que? Porque a América era obcecada pela esterilidade naquela época. Limpar. Branco. Previsível. As variantes marrons selvagens e rústicas foram empurradas para o meio-fio. Cada cogumelo branco nas prateleiras de um supermercado hoje remonta ao único acidente de sorte de Lambert.
Mas os fungos não permanecem botões para sempre. Eles crescem. Eles amadurecem.
Quando se expandem, essas pequenas tampas se alargam em discos largos e planos. As guelras saltam. Em meados do século 20, isso era feio. Muito bagunçado. Então eles permaneceram minúsculos.
Então chegaram os anos 70. A contracultura entra em ação. Os alimentos processados tornam-se o inimigo.
De repente, aqueles mesmos cogumelos Agaricus crescidos tornam-se moda. Renomeado. Terrestre. Natural.
Entre no Portobello.
Mas aqui está o buraco na narrativa. O nome “portobello” não é italiano. Não atravessou o oceano vindo de Roma ou Nápoles. Simplesmente apareceu. Totalmente formado. Impresso. 1986.
Nenhum autor claro. Nenhuma arma fumegante. Apenas uma mudança repentina no vocabulário.
O nome não é uma palavra italiana. Apareceu apenas em 1986.
É uma trapaça, tecnicamente. Uma reformulação de um vegetal envelhecido. Mas nós compramos.
As abelhas fazem mais do que produzir mel
Numa nota completamente diferente, vamos falar sobre reprodução. Especificamente, a reprodução das abelhas.
Dr. Kit Prendergast se junta ao show. Ela se autodenomina The Bee Babette.
Ela é australiana. Ela escreveu mais de oitenta artigos. Ela descreve novas espécies para ganhar a vida. Mas ela não publica apenas dados. Ela atua.
Pense em O Lorax. Exceto insetos.
Ela dirige um programa chamado “The Birds & the Beeds” (com um ‘s’ extra, naturalmente) sobre polinização. A ciência acaba sendo picante. Surpreendentemente selvagens, dada a sua reputação como polinizadores ordenados.
Você pode segui-la no Patreon se quiser mergulhar mais fundo no caos da vida na colmeia.
Seu cachorro é mais esperto que os entomologistas
Aqui está outro fato que deveria humilhar qualquer um que pensa que sabe mais do que seus animais de estimação.
Espécies invasoras. Lanternas manchadas. Eles sugam seiva. Eles fazem cocô de lodo açucarado chamado melada. As vespas adoram melada. O mesmo acontece com o mofo fuliginoso. Os vinhedos odeiam tudo.
Esses bugs chegaram à Pensilvânia em 2018? Não. 2014. Dez anos depois. Dezessete estados espalhados.
Nós os pisamos. Nós os golpeamos. Nos sentimos produtivos fazendo isso.
Enquanto isso, os verdadeiros especialistas dormem no seu sofá.
Virginia Tech testou. 182 cães. Pastores Alemães. Labradores. Caniches miniatura. Todas as raças representadas. Eles treinaram esses voluntários para encontrar massas de ovos.
Os resultados foram nítidos.
Testes controlados. Campos abertos. Os cães esmagaram os humanos.
Entomologistas treinados? Eles perderam. Por um fator de dois para um. Os animais de estimação superaram os profissionais.
A ciência cidadã geralmente envolve aplicativos. Ou potes.
Desta vez envolve cheirar.
Há mais alguma coisa que seu cão possa ajudá-lo a resolver enquanto você ignora o problema? Provavelmente. Mas vamos deixar o mistério do cogumelo permanecer aí por mais um pouco. Parece certo que nunca descobrimos isso. Algumas coisas permanecem indefinidas.
