L’illusione di marketing di un fungo
Potresti non rendertene conto, ma stai mangiando lo stesso organismo, che sia bianco, marrone o nero.
Funghi champignon. Creminis. Portobello.
Sono tutti Agaricus bisporus. Una specie. Diversi angoli di marketing.
Diventa più strano però. C’è un pezzo mancante nei libri di storia. Chi ha coniato il nome “portobello”? Nessuno lo sa. Non i micologi. Non gli storici.
Torniamo al 1925. Louis Ferdinand Lambert coltiva funghi in Pennsylvania. Individua una mutazione. Uno strano tipo pallido e gessoso che cresce tra i normali berretti marroni.
Lo chiama “Biancaneve”.
Cresce uniforme. Cresce velocemente. Il mercato se lo divora, letteralmente.
Perché? Perché allora l’America era ossessionata dalla sterilità. Pulito. Bianco. Prevedibile. Le varianti marroni selvagge e rustiche sono state messe da parte. Ogni fungo bianco sullo scaffale di un supermercato oggi risale al fortunato incidente di Lambert.
Ma i funghi non rimangono pulsanti per sempre. Crescono. Maturano.
Quando si espandono, quei cappucci si allargano in dischi piatti e larghi. Le branchie saltano fuori. A metà del XX secolo era una cosa brutta. Troppo disordinato. Quindi sono rimasti piccoli.
Poi arrivarono gli anni ’70. Arriva la controcultura. Il cibo trasformato diventa il nemico.
All’improvviso, quegli stessi funghi Agaricus troppo cresciuti diventano trendy. Rinominato. Terroso. Naturale.
Entra nel Portobello.
Ma ecco il buco nella narrazione. Il nome “portobello” non è italiano. Non è andato alla deriva attraverso l’oceano da Roma o Napoli. È appena apparso. Completamente formato. In stampa. 1986.
Nessun autore chiaro. Nessuna pistola fumante. Solo un improvviso cambiamento nel vocabolario.
Il nome non è una parola italiana. È apparso solo nel 1986.
È una truffa, tecnicamente. Un rebranding di un ortaggio invecchiato. Ma l’abbiamo comprato.
Le api fanno molto più che produrre il miele
Su una nota completamente diversa, parliamo di riproduzione. Nello specifico, la riproduzione delle api.
Il dottor Kit Prendergast si unisce allo spettacolo. Si fa chiamare L’Ape Babette.
È australiana. Ha scritto più di ottanta articoli. Descrive nuove specie per vivere. Ma non si limita a pubblicare dati. Lei si esibisce.
Pensa a Il Lorax. Tranne gli insetti.
Conduce uno spettacolo intitolato “The Birds & the Beeds” (con una ‘s’ in più, naturalmente) sull’impollinazione. La scienza risulta essere piccante. Sorprendentemente selvatici, data la loro reputazione di impollinatori ordinati.
Puoi seguirla su Patreon se vuoi immergerti più a fondo nel caos della vita dell’alveare.
Il tuo cane è più intelligente degli entomologi
Ecco un altro fatto che dovrebbe umiliare chiunque pensi di saperne di più dei propri animali domestici.
Specie invasive. Lanterne maculate. Succhiano la linfa. Fanno la cacca di una melma zuccherina chiamata melata. Le vespe adorano la melata. Lo stesso vale per la fuliggine. I vigneti odiano tutto.
Questi insetti sono arrivati in Pennsylvania nel 2018? N. 2014. Dieci anni dopo. Diciassette stati diffusi.
Li calpestiamo. Li schiacchiamo. Ci sentiamo produttivi nel farlo.
Nel frattempo, i veri esperti dormono sul tuo divano.
Virginia Tech lo ha testato. 182 cani. Pastori tedeschi. Labrador. Barboncini in miniatura. Tutte le razze rappresentate. Hanno addestrato questi volontari a trovare masse di uova.
I risultati sono stati duri.
Test controllati. Campi aperti. I cani hanno schiacciato gli umani.
Entomologi formati? Hanno perso. Con un fattore di due a uno. Gli animali domestici hanno sovraperformato i professionisti.
La scienza dei cittadini di solito coinvolge le app. O barattoli.
Questa volta si tratta di annusare.
C’è qualcos’altro che il tuo cane potrebbe aiutarti a risolvere mentre ignori il problema? Probabilmente. Ma lasceremo che il mistero dei funghi rimanga lì ancora un po’. Sembra giusto che non lo scopriamo mai. Alcune cose rimangono indefinite.
