Lembra das observações do Hubble de 2012? Os cientistas olharam para Andrômeda se movendo pelo espaço e entraram em pânico. A conclusão deles foi dura. Andrômeda estava vindo direto para nós. Um golpe direto. Programado para cerca de quatro bilhões de anos a partir de agora.
Então os dados mudaram.
Estudos posteriores sugeriram que talvez erremos completamente. Talvez demore mais. Talvez nada aconteça durante os próximos oito mil milhões de anos. O consenso atual, tendo em conta a atração gravitacional das galáxias satélites, situa-se em exatamente 50%. Um sorteio. Caras colidimos, coroas passamos.
Você provavelmente deveria dormir no sofá se isso te incomoda, principalmente porque é irrelevante. Temos oito bilhões de anos para nos preocupar. Se presumirmos o pior e eles realmente baterem, você deveria fazer as malas?
A resposta é não. Na verdade.
Forças de maré, não caminhões
Aqui está a matemática. As duas galáxias estão colidindo uma com a outra a cerca de um milhão de quilômetros por hora. Numa rodovia, isso é morte instantânea. No espaço? É lento. Os discos dessas galáxias abrangem mais de 100 mil anos-luz. Nessa escala, a “queda” se desenrola ao longo de centenas de milhões de anos. Os tremores secundários perduram por mais bilhões.
As massas envolvidas são absurdas. Andrômeda pesa 1,5 trilhão de massas solares. A Via Láctea é mais leve, com cerca de 800 bilhões. A gravidade entre eles é enorme, mas não é uma simples atração. É diferencial.
Imagine as duas galáxias de ponta a ponta. Separados por cerca de 120 mil anos-luz. Uma estrela do lado voltado para Andrômeda é puxada com força. Uma estrela no lado oposto? Parece muito menos puxar. Essa diferença estende a galáxia.
Eles não rangem como caminhões de 18 rodas. Galáxias são espaços vazios. Eles são mais como fantasmas. Eles passam um pelo outro. A gravidade os separa em longos tentáculos de gás, poeira e estrelas chamados caudas de maré. Parece um caramelo sendo desmontado em uma dança lenta e cósmica. Lindo, realmente. Então a gravidade os une novamente. De novo e de novo, até que finalmente se fundam.
Estrelas, senhorita. Quedas de gás.
As estrelas individuais podem bater umas nas outras? As probabilidades são terrivelmente baixas. Na nossa vizinhança, a estrela média tem cerca de um milhão de quilómetros de diâmetro. A lacuna entre nós e a próxima estrela? Aproximadamente quatro anos-luz. São 40 trilhões de quilômetros de nada entre eles.
Acerte esse alvo.
As estrelas na nossa área não colidirão. Os subúrbios galácticos são muito silenciosos. Mais perto do núcleo, onde milhões de estrelas estão compactadas, as coisas ficam mais complicadas. Colisões acontecem. Eles criam eventos como V838 Monocerotise – um sistema estelar que inchou e explodiu em brilho após engolir um vizinho. Feio. Espetacular. Raro para nós, no entanto.
Mas as nuvens de gás são diferentes. Eles se espalham por centenas de anos-luz. Quando as galáxias se fundem, essas nuvens colidem constantemente.
As explosões resultantes de formação estelar seriam suficientemente brilhantes para lançar sombras no novo planeta, caso ainda exista.
Ele provoca o nascimento rápido e violento de estrelas. A radiação desses gigantes recém-nascidos seria perigosa, sim. Mas não vamos nos precipitar.
O verdadeiro problema: buracos negros
A parte assustadora não são as estrelas ou o gás. É o que fica no fundo do poço.
Ambas as galáxias possuem um buraco negro supermassivo. O Sagitário A da Via Láctea tem quatro milhões de vezes a massa do nosso Sol. O M31 do Andromeda é ainda mais pesado. 140 milhões de massas solares.
Durante uma fusão, o gás cai para dentro. Isso esquenta. Ele forma discos de acreção que brilham com uma terrível radiação de alta energia. Ambas as galáxias poderiam se transformar em quasares ativos, espalhando radiação por toda parte. Isso é ruim para a biologia.
Então os buracos negros se fundem.
Quando finalmente se unem, após alguns bilhões de anos de confusão, eles emitem ondas gravitacionais. Essas ondas transportariam tanta energia quanto todas as estrelas do universo observável combinadas. O próprio espaço-tempo oscilaria. Não sabemos o que isso faz com as órbitas locais, mas intuitivamente, ficar por perto parece imprudente.
O forro prateado é tênue, mas existe.
A Terra não estará lá.
Quando Andrômeda chegar, daqui a oito bilhões de anos, o Sol terá se transformado em uma gigante vermelha. Ele irá cozinhar o planeta, destruir a atmosfera e depois entrar em colapso em uma pequena anã branca. O show começa depois que a casa já pegou fogo.
Vamos sentir falta disso completamente. 🌌
